Pandora

Me enamoré de sus ojos,
de su cara, de su pelo,
de sus pechos sublimes,
de su piel y de como se mueve.
Pero no de ella,
mas bien de la idea de ella.

 

Y es que guardo una caja

que encierra todos estos recuerdos

junto al de las demás musas,

y sus ecos le dan forma.

Tiene los andares de una

la sonrisa de otra

el culo de otra

y los ojos de la primera,

y al momento cambia,

y esas curvas no son las mismas.

Es la chica Frankenstein.
Es la chica cuántica.
Es la caja que guarda recuerdos
tan calientes como lava,
y se retuerce en formas puntiagudas.
Es una caja negra de metal
con cenefas colorás,
su cerradura esta insertada
en la piel de una total desconocida,
su llave son los pedazos
de la idea de amor destruída.


*Escultura de Karen Cursolito, imagen de taringa

El libro

¿Qué esconde el libro? apenas un par de hojas ilustradas entre un laberinto de signos que, agrupados estratégicamente por una mente retorcida forman palabras. La contraportada no dice mucho, invita al esfuerzo de abrirlo en forma de enigma y eso es exigir demasiado. Ya nadie quiere leer, nadie pasa de la portada y el olor a tinta y a hoja nueva se ha extinguido en el aire, ni el tacto rugoso de la hoja amarillenta ya tampoco existe. Así el libro se ha llenado poco a poco de polvo y pasa desapercibido en la estantería. Un libro puede dar mucho miedo.

La habitación

No has venido y ya te vas,

después de arreglarte la habitación,
la de al lado de mis colegas,
que esta encima de mi familia,
y en frente de la gente a la que admiro,
la de las vistas al mar,

después de tapar las grietas y las goteras,
después de limpiar, jalbegar,

de buscar unos cuantos chismes viejos con que amueblar,

después de ponerle puertas y ventanas
sin venir te vas.

¿O soy yo el que se va?

El presente

El tiempo pasa rápido
y yo voy en él montado
a galope.

No recuerdo lo que hice la semana pasada,
ni lo que comí ayer,
ni como terminó el sueño de esta mañana.

Tan solo tengo miles de ideas
que se encienden y se apagan
asincopadas.

la chica

Ella sonríe.
Sonríe con su boca,
sonríe con sus ojos extraordinarios, latitudinales, grandiosos, sublimes,
sonríe con toda su cara y todo su cuerpo,
ella siempre sonríe.

Y yo la veo a ella desde lejos
de cuando en cuando,
y me apetece ser parte de su sonrisa,
así que voy hacia ella y se lo digo
y me dice que no y deja de sonreír.

Ella sonreía mientras yo pensaba en eso,
                                                                     desde lejos,
y ahora pienso: ¿como formo parte de su sonrisa?

Jarrar la realidad

He vuelto a hartarme de todo

y voy a romper

hasta con las maneras que tengo de romper con todo:

Voy a sacar poesía rajándome las venas, voy a amar a una chica desconocida y a mostrarle que la quiero, y a librar a mis pájaros del yugo de mi espalda, pues no tengo alas. ¡Destruiré los duros muros de mi garganta, y los de los oídos mas cercanos a pico y pala! Haré honor a la barba hondeante del hasta, ¡que se bate contra el viento mas sucio y hastío, mas seco y plomizo, cortante, constante, duro, sólido, banal y frío!

Saldrá el Poderoso Guerrero de Chinato,
la Flor del Olmo Viejo de Machado,
el Potro Desbocado de deCastro,

y al fin, la Bohême...

Los poetas son Manolo Chinato, Antonio Machado y un amigo.