encuentro (haikus)

Hablan los ojos
y de un instante a otro
sendos se callan.

Surgen palabras,

los silencios las trocan,

se vuelven nada.

Intercambiamos
su silencio y el mio
nos los llevamos.

Poesía XV

Cuando el día se haga noche

y ésta sea eterna,

yo estaré solo.

O cuando las amistades 

me rodeen enteras con sus brazos,

seguiré estando solo.

Aunque las estrellas se alineen y la Luna,

cobarde se eclipse (noche completa),

yo estaré solo.

Mas si llega "ella", metamórfica,

con un nombre cada día,

yo estaré desnudo, y también solo.

Poesía XIV

Ahora es tiempo de barbecho,

el dorado del trigo la cebada o el centeno

ya solo es campo.

En la tierra, despeinada,

se escucha el rugir del silencio, y el viento

poco a poco lo desgreña.

Su paso es lento, su brisa

 taciturna, tibia, el Sol en ella esta muriendo.

La luna observa desde lo alto.

Mas no hay noche helada.

El atardecer es un continuo devenir eterno

donde el Sol hace mella.

Poesía XIII

Si soy un sueño frustrado,

¿qué seras tu para mi?

Una ilusión que no ha terminado,

una espiga venida del verano,

una luz que no me deja dormir.

...¿y qué soy yo para ti?

No más que un bufón chiflado.

Alma en pena que ya ha pasado.

...la sombra de un día nublado,

aburrido devenir.

Semillas de amapola

Soy un jarrón

frío y eterno.

Sostenía su amapola,

que cae sin querer adentro,

de largo tallo

y pétalos de rojo intenso.

Mas se marchita y muere

con el paso del tiempo,

así, me vuelvo inútil,

la flor seca se desliza en mis adentros.

Tan solo queda quebrarme

en el lugar correcto,

para que crezcan de semillas

nuevas amapolas que tapen mis restos.

"Poesía XII" o "Jirones"

De donde venía el aroma

un ambientador florido

el perfume de una persona

o ropas lavadas con cariño.

El llanto en el suelo clavados
al pedir ser recogidos,

el olor de higos pasados
en mi mente ha fallecido.

Este verano no hay esencia

mas los párpados de igual manera

me llevan de ida y de vuelta

hacia lugares casi extinguidos.

Las vidas que el Sol ha segado
campos de gran colorido
ahora son heno en mi mano
donde apoyo mi cabeza dormido.

un tocón en el camino

"Hace unos días, vi como un colega mío pasó pagina, empezó una nueva etapa terminando el blog A contraluz y comenzó con el blog La Sombra de un Verso. Eso, unido a mis últimos fracasos me han hecho reflexionar. ¿Cambiaré yo de blog, pasaré ahora también página al igual que mi amigo? No.

Me he dado cuenta este medio año que soy igual de maduro que cuando tenía 16 años y darse cuenta no es madurar, es solo "un primer paso" por llamarlo de alguna manera.

Este blog se llama "esta puta vida..." y refleja todas mis rabietas, todos mis malestares por injusticias que jamás he intentado solucionar y también todo mi egoísmo. Expreso además mi amargura, pero eso no es por madurez, sino por mi carácter. Dudo que crezca en este verano lo suficiente como para hacer igual que mi colega, tampoco lo haré en un año o dos. Quizá en cinco años mas o menos mi manera de pensar ha cambiado lo suficiente como para darme cuenta de lo verdaderamente importante, hacer criba y quedarme solo con "lo bueno". Mientras yo sigo a lo mio, mi colega avanza, y su nuevo blog promete."

Esto lo escribí el 10 de julio de este año. Parece que no tengo futuro en lo de la videncia porque el blog nuevo de mi colega ya no existe y antes de nada quiero decir que es una lastima que termine, pero como pone arriba es una nueva etapa así que es como tiene que ser.

En cuanto a mi, me he tirado un mes sin poder escribir. Podría haber puesto el primer texto y ya pero quería hacer una poesía, y hasta que no me ha salido no he querido poner nada, y luego retocarla y demás. Me salían poesías antes pero no me convencían. Puede resultar repetitiva:
 

        Poesía XI

... se oye el mar

y una ola rompe en la playa al respirar

mmhhhhhh

vvhhhhhh

Aspiración de aire pesado,

espira virutas de hierro oxidado

mientras, en la isla que el mismo se imagina

un altar para la luna ha montado.

Y las botellas vacías son los pilares.

Y los sentimientos son contundente tablero gastado.

Y las personas ignoradas sacrificios.

Y las largas encerronas son rezos y alabanzas.

Mas un gorrión, mientras la luna se despierta

tapando el sol con las estrellas, es vigía

y el lobo, amante de esta, peregrino.

Todo es para que la soledad se cumpla

y él esté calmado, sin ruido ni agonías

ni tampoco suelo, sombra o nada.

Mas si él intenta algo que la soledad perturba

vela el lobo a su vera

para que ésta no acabe nunca.

reflexión acerca del arte y los artistas

Con la excusa de agradarles el artista pide a la gente su opinión acerca de la obra. Esto hace que la gente la observe atenta varias veces sin perderse detalle. Así las inquietudes del artista se evaporan pues ha conseguido lo que no consigue hacer hablando como el resto de la gente: se ha expresado.

Poesía X

Soy una estatua de acero. Eterno,

inmutable a las personas o al viento.

Llevo siempre el mismo aspecto, sentado

no sonrío, no lloro, en mi agonia no muero.

El corazón parado, congelado en el tiempo,

mi mente ha recordado y se ha quebrado.

Soy una estatua de acero inmóvil mientras veo

los pasos livianos que dan los viajeros.

Poesía IX

La tranquilidad de la oscuridad

se acaba.

Se agarra con sus rayos el Sol

a la montaña

y se impulsa alcahuete y descarado

como cada mañana.

El trasiego del día sigue su curso con prisas,

con ruido, sin ganas.

.

Me consume el vaivén de las personas,

la soledad del no mirar,

quedaría reflexivo si la ausencia del tiempo

no empujara.

Tarde, la jornada se agota,

llega la calma.

El vibrar de todo para.

Los edificios, ahora quietos, vigilan

quienes por las calles pasan.

Y a la hora en que la bestia

de la gente amansa,

en la que se lleva a cabo

el primer cambio de guardia,

en la que comienza por las ramblas

el reinado de prostitutas y gatos,

oigo de mi cama el lamento

pues el vacío ocupa tu hueco

que solo a ti está reservado.

Poesía IIX

Un desierto en la noche, frío.

Un oscuro pozo en él abandonado,

adentro una maraña de callejas y pasos

con la bestia deseando, entre grilletes retorcidos.

Arriba un nubarrón,

ni alimenta ni se dispersa

solo echa rayos al páramo

el monstruo ni lo nota,
el suelo casi se agrieta.

Y un castillo en lo alto 

se refuerza y se destruye.

Caen los pedazos, el suelo engulle:

convierte las rocas en granos.

¿Qué será de mi? pregunto a la Luna

que vigila el panorama
vestida de desnuda

si no fuera por su manto.

¿Qué será de mi? mientras
me ilumina con su cara
y su pelo me abraza.

¿Qué será de mi? ...
O mas bien ¿qué es ahora de mi?

Poesía VII

La luz del Sol continuamente me abate,

tiemblan los pilares de mi mente

al ver que tu corazón me lo arrebatan

me hace dudar si de verdad me pertenece.

Me refugio en la oscuridad del mio

para que no llegue la Estrella a matarme,

cojo fuerzas y al día empujo

no vaya ser que en la lápida de mi cuerpo acabe.

Y espero, días de abril lluvioso

y que el Sol huya del agua que da vida,

que la oscuridad, que no es olvido, de mi se apiade

y que de la los rayos de aquel corazón

,que no pueden nunca quemarme,

lleguen a las paredes de mi entretela

donde queda cincelados los motivos para amarte.

Bella poesía de Manolo Chinato

A MI AMAPOLA

Soy un grano de trigo tirado en la tierra,

tú eres semilla de amapola roja.

Brotaremos juntos con lluvias y con soles
y seremos en verano mar de mieses y amapolas.
Mi espiga de amores dorada
acariciará con el viento
tus rojos labios de roja amapola
de amor enloquecida.
Cuando los segadores
me destinen a su hambre
ya estaré locamente de ti enamorado.
Me meterán en oscuros sacos prisionero,
frías piedras quebrarán mi alma,
me harán pan o golosina
y una boca voraz me comerá cualquier mañana
y no volveré jamás a verte, amapola mía.
Solo podré pensarte en mi quebrado sueño,
mas buscaré en el saco un agujero
y caeré de nuevo a la tierra
para, en otra primavera,
junto a ti, roja y preciosa, brotar de nuevo.

Manolo Chinato

Poesía VI

 El dia esta gris,

el cielo se protege de nosotros.

El agua no cae clara,

el cielo con la lluvia nos ataca,

caen chuzos, lanzas

para limpiarnos, y así las ideas se nos aclaran.

Y el sol, deja de calentarnos la cabeza.

Y la luna, deja de deslumbrarnos con su belleza.

Mas las plantas, aliadas con las bacterias,

arrebatan nuestros humos, nuestras balas,

pero jamás nos arrebatarán nuestras armas,

las ideas.

A veces Valhalla, resultado cuidadoso

de una maquinaria compleja y pesada,

placer y belleza de naturaleza efímera.

A veces navaja sin mango clavada en la mano,

bomba de ingeniería ingeniosa

tremendamente destructiva,

astilla en la entretela, destrucción de la vida entera.

Otra crítica a la sociedad

     Puede que no sea tan contundente como la anterior, pero también tiene su miga.
    
     El sábado pasado al salir de fiesta con una panda de colegas me di cuenta de un pedazo de hipocresía que existe en la sociedad, que llega a todos con sus raíces e infecta a todos aunque sea un poquito, incluido a mi, ya sea de manera directa por la ideología política o de refilón porque sea una moda actual, o por los ecos de lo que piensan las personas mas cercanas que influyen porque son cercanas aunque estén equivocadas.

     La conversación de mis colegas fue algo así:
     - Oye, vamos a la discoteca  "tal" (dijo una discoteca regentada y frecuentada por gente latinoamericana, con música latinoamericana que tanto les gusta como reaggeton o mambo, que a mi me parecen lo mismo).
     -¡"Amos" no me jodas!
     -Jejejeje (las risas fueron generales).
Y ahí me di cuenta de que a pesar de gustarles todo el rollo ese latino de música detestan y odian a quienes lo hacen, entonces o lo hacen porque es la moda ahora despreciar a los inmigrantes, o porque es la moda que guste esta música y hacen con que les gusta pero en realidad no les gusta porque no les gusta quien lo hace porque es la moda no agradarse. Es decir, que puede que les guste o no la música, pero las personas que lo hacen no, y si es así significa que no ponen atención a la música que hacen pues es la expresión de los sentimientos, por lo que no les gusta.

     Llego a la conclusión de que el grueso de la gente, al igual que mis amigos, es hipócrita hasta consigo misma ya que creen que les gusta un tipo de música que en realidad no porque no les gusta quien lo hace, y es así porque piensan que a todo el mundo le gusta. Y no es solo con una "estupidez" como un gusto o una moda, esto va mas allá, como por ejemplo en el sentimiento de soledad que invade a todo el mundo y se convierte en una competición por conseguir a mas gente, creyendo que son amigos y sabiendo que no lo son, pero prefieren seguir engañados para creer ser felices mientras que no lo son y además contribuyen a que ese sistema siga.

Poesía V

Rayos, relámpagos y truenos

estallan en mi cerebro,

producidos desde adentro

remolinos de pensamientos,

son la causa de este tormento.

Me encienden sin prender fuego,

me agitan sin moverme un dedo,

siembran el caos mientras yo

me consumo y pierdo el tiempo.

Me refugio en la entretela de mi pecho,

refuerzo la cueva con falsos recuerdos

y se disuelven con la lluvia de mis razonamientos.

Pasa el dia, y el temporal amaina.

La luna en la noche a la tempestad espanta.

... y al dia, o a la semana, o con los años al fin reviento.

Poesía IV

Rayos de luz 

lo golpean todo por la mañana;
aire en movimiento

arrebata el calor de toda vida;
mar de gentes
lo arrolla todo sin darse cuenta de nada.

Jungla de metal y hormigón

llena de bestias motorizadas;
bosques cuadrados,

síntoma de una naturaleza dictada;

aceras fascistas

con una flor por una grieta revelada.

El tiempo, cada vez mas lento

hasta que su fluir se acaba,
pues de su pupila
se observa todo esto,
un pedazo de momento
en el que mi alma está calmada.