Ahora es tiempo de barbecho,
el dorado del trigo la cebada o el centeno
ya solo es campo.
En la tierra, despeinada,
se escucha el rugir del silencio, y el viento
poco a poco lo desgreña.
Su paso es lento, su brisa
taciturna, tibia, el Sol en ella esta muriendo.
La luna observa desde lo alto.
Mas no hay noche helada.
El atardecer es un continuo devenir eterno
donde el Sol hace mella.
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