Poesía IIX

Un desierto en la noche, frío.

Un oscuro pozo en él abandonado,

adentro una maraña de callejas y pasos

con la bestia deseando, entre grilletes retorcidos.

Arriba un nubarrón,

ni alimenta ni se dispersa

solo echa rayos al páramo

el monstruo ni lo nota,
el suelo casi se agrieta.

Y un castillo en lo alto 

se refuerza y se destruye.

Caen los pedazos, el suelo engulle:

convierte las rocas en granos.

¿Qué será de mi? pregunto a la Luna

que vigila el panorama
vestida de desnuda

si no fuera por su manto.

¿Qué será de mi? mientras
me ilumina con su cara
y su pelo me abraza.

¿Qué será de mi? ...
O mas bien ¿qué es ahora de mi?