El presente

El tiempo pasa rápido
y yo voy en él montado
a galope.

No recuerdo lo que hice la semana pasada,
ni lo que comí ayer,
ni como terminó el sueño de esta mañana.

Tan solo tengo miles de ideas
que se encienden y se apagan
asincopadas.

la chica

Ella sonríe.
Sonríe con su boca,
sonríe con sus ojos extraordinarios, latitudinales, grandiosos, sublimes,
sonríe con toda su cara y todo su cuerpo,
ella siempre sonríe.

Y yo la veo a ella desde lejos
de cuando en cuando,
y me apetece ser parte de su sonrisa,
así que voy hacia ella y se lo digo
y me dice que no y deja de sonreír.

Ella sonreía mientras yo pensaba en eso,
                                                                     desde lejos,
y ahora pienso: ¿como formo parte de su sonrisa?

Jarrar la realidad

He vuelto a hartarme de todo

y voy a romper

hasta con las maneras que tengo de romper con todo:

Voy a sacar poesía rajándome las venas, voy a amar a una chica desconocida y a mostrarle que la quiero, y a librar a mis pájaros del yugo de mi espalda, pues no tengo alas. ¡Destruiré los duros muros de mi garganta, y los de los oídos mas cercanos a pico y pala! Haré honor a la barba hondeante del hasta, ¡que se bate contra el viento mas sucio y hastío, mas seco y plomizo, cortante, constante, duro, sólido, banal y frío!

Saldrá el Poderoso Guerrero de Chinato,
la Flor del Olmo Viejo de Machado,
el Potro Desbocado de deCastro,

y al fin, la Bohême...

Los poetas son Manolo Chinato, Antonio Machado y un amigo.