Poesía XV

Cuando el día se haga noche

y ésta sea eterna,

yo estaré solo.

O cuando las amistades 

me rodeen enteras con sus brazos,

seguiré estando solo.

Aunque las estrellas se alineen y la Luna,

cobarde se eclipse (noche completa),

yo estaré solo.

Mas si llega "ella", metamórfica,

con un nombre cada día,

yo estaré desnudo, y también solo.

Poesía XIV

Ahora es tiempo de barbecho,

el dorado del trigo la cebada o el centeno

ya solo es campo.

En la tierra, despeinada,

se escucha el rugir del silencio, y el viento

poco a poco lo desgreña.

Su paso es lento, su brisa

 taciturna, tibia, el Sol en ella esta muriendo.

La luna observa desde lo alto.

Mas no hay noche helada.

El atardecer es un continuo devenir eterno

donde el Sol hace mella.

Poesía XIII

Si soy un sueño frustrado,

¿qué seras tu para mi?

Una ilusión que no ha terminado,

una espiga venida del verano,

una luz que no me deja dormir.

...¿y qué soy yo para ti?

No más que un bufón chiflado.

Alma en pena que ya ha pasado.

...la sombra de un día nublado,

aburrido devenir.